Inconstante .

De mim, apenas de mim.

 È um fluxo, uma complexidade, uma felicidade que tento esconder entre os dedos. Possui um significado peculiar, é algo que não consigo descrever com exatidão. Sempre esteve presente em mim, adomercido entre soluções inescrupulosas, em algum canto esquecido entre meus pensamentos. São momentos passivos, desconhecidos, que  teimam em me levar para onde menos desejo.

 São perguntas que sempre me levam para um mesmo inicio, perguntas que me oferecem múltiplas realidades. Algumas que chegam a causar certo prazer, outras que machucam impiedosamente. Às vezes gostaria de transformá-las em fantasias, metamorfoseá-las a imagem de lembranças razoáveis, talvez melhores.
 São emoções relativamente espostas. Sempre que anseio em entrega-las, elas me invadem com mais força. Ainda não possuo o total controle sobre essas questões, é como um mistério eterno, mas que dura pouco. Um pouco no qual conto as horas para acabar, por mais que elas fiquem, sei que vão ficar. Quer saber? Quero que elas fiquem mesmo. È algo contraditório, confesso, mas são elas o motivo pelo qual venho a escrever. São coisas de mim, simplesmente isso.
Só espero que não entendas.